MENOS é. MAIS também é.

Quando escrevo neste blog,

muitas vezes no meio fim ou início do texto,

sinto fatalmente a necessidade de ressaltar o "acaso", a "dicotomia", e um constante "equívoco".

Como ser humano, e não-autoridade no assunto, sei que isso diz algo sobre A minha pessoa, e a maneira com que Ela encherga o mundo.

Uma realidade entre possibilidades infinitas, a minha - uma realidade? -.






Quando leio este blog,

Muitas vezes no meio fim ou início do texto,

sinto instantâneamente uma Força.

Gosto de pensar que é algo revelado a mim.

Mas - e talvez nesse "mas" resida toda a fantasia, mistério, lucidez, que um dia salvará a vida de alguém -

imagino logo em seguida, algo tão infinitamente maior, que o meu ingênuo momento de puro deleite de uma nova realidade experimentada...



um jardim lindíssimo,

nunca "visto" por mim, sua total extensão,

visto que, enchergo pedacinhos dele

por detrás da fechadura de uma porta

que parece nunca se abrir


um outro nada

depois do nada




,


some.

Mas some pra onde?





.victor hudson.

O que é e o que não é errado?

Não ouso ter certeza de muitas coisas.

Talvez porque não possa, ou por seu eu, ou ainda, por poder.





Bem.

Tive um sonho dia desses.

Sonho bastante.

Se me recordo ou não, se gosto ou não, se os compreendo ou não, bom, aí a esticada da baladeira é outra.

Neste, eu tava sentando no sofá da sala daqui de casa (sim, "tava", o sonho é meu, "Eu Tava" nele, hehe), em frente a Tv.

E do meu lado... hm, quem seria?

Rodrigo Amarante. Pois é.

Ao ouvir parte de uma música - que não consigo recordar de onde saiu, se da tv ou outro lugar - digo a ele:

"Tem música que escuto só pra ouvir um pedaço da letra".

Lembro de ter pensado em dizer:

"Tem música que escuto só pra ouvi uma nota dela".

Logo em seguida, após um breve intervalo - aquela pausa que dá tom harmônico a uma conversa, mesmo entre "desconhecidos", ou conhecidos de longa data, que aproxima e afasta, comove e liberta, complementada por um argumento posterior que inunda mais ainda o mar de sensações que antes existia; outro sabor e dimensão - ele me disse:

"Isso acontece, porque você só ouve o que quer".


Serão os sonhos, relatores e reveladores de informações que transitam em nosso cotidiano consciente ou inconscientemente?


Bom, é A Lei da Selva

- ou regra? fundamentalmente corrompível ou não -,

mais uma vez surpreendendo ou não

com seu rufar de tambores ditantes

que diz


"Aí depende daquilo que você ache que é certo ou errado".

Gripado.

Não sei "pros outros" como é a sensação de estar doente - gripe, no meu caso.

Como seria,

aquela comoção do corpo, atravessando um cômodo lentamente,

parado, olhando a mesa de centro da sala,

a dimensão dos azulejos distruibuídos simetricamente pelo chão,

a cor de uma parede - qualquer cor, mas não qualquer parede.



Ao mesmo que algo em mim (novidade de menos)

excita e alerta idéia de equívoco

do existir de "uma solução", fórmula,

imagino que esse seja um destes mistérios

que pouquíssimos vivem pra solucionar:







a diversidade da vida pulsante

que pulsa dentro

que pulsa fora

do coração que nela habita










.victor hudson.

.
















Um instante



















.








.victor hudson.

Poema dinstantâneo

loucura

firmeza

Um-instante

passado vivo interferente

presente

a palavra

A palavra agora

repetida

sentida

tida nova

em vida velha

viva


Outra palavra agora













.victor hudson.

Criança acordada

nunca sei exatamente o que eu quero

ou o que é verdade

a verdade é que raras vezes eu sei exatamente o que estou fazendo

vivo algum tipo de transe lúdico

uma realidade disfarçada

isso me dá a possibilidade de realizar e criar coisas

que me fazem sentir a existência de uma força mágica pelo universo

mas

por outro lado

essa força que me anuncia e lança pra rumos mais belos e distintos

me joga num buraco negro

- eu nunca sei disso, mesmo que julgue já ter vivido tal sentimento de angústia

que mais se assemelha aos pesadelos que eu tinha, quando criança


O céu, negro intenso

O vento, estático gélido


Otempo, amorte








.victor hudson.

.












Hoje não














.Victor Hudson.

"Por quê?"

Poema de Pedra.



eu fecho os olhos pra entender o que eu vejo

acabo esquecendo todas as vozes

em que não reconheço o óbvio e o equívoco de saber não me explicar



faço do fim o começo num curto instante

suficiente o bastante pra demorar muito ou muito pouco pra saber:



que essa mesma onda

que em mim abre e fecha um mar aberto



de clara profundidade

e raza imensidão na intenção do olhar


bateu em mim já

bem antes de tornar-me pedra




.




.victor hudson.

Quarta-feira.

Hoje é quarta-feira.
Tô fudido em solfejo.
Meu cérebro certamente dilatou pelas tampa, de ontem pra hoje.
Pão com o ovo é massa.
Pão com alface roxo, repolho roxo, azeite e shôio (escreve assim, esse trem?), também é bom pra caralho.

O bom de estudar, viver, fazer, música,

é que o Seu Jorge toca "Tive Razão" - a versão acústica solo - pra você enquanto volta do centro da cidade, à noite, num cambão cheio de gente farta das obrigações cotidianas, com fome, preocupado e cansado de provas, e notas, e supostas "avaliações".

Amanhã será quinta, e iniciará o recesso de um mês do cefet.

Acho que vou trabalhar nesse mês. Levantar um dinheiro, comprar coisas desnecessárias pro senso comum, estudar as cores do som com a Joana, falar do que eu vi pro Fulano.

Depois é sexta, talvez eu saia com a negada.




*Seu jorge: cantor, compositor, da nova safra da mpb. [ http://www.youtube.com/watch?v=GgqF7dCJwEU ]

*Joana: minha guitarra guapa.

*Fulano: algumas pessoas, algumas canções, quase rock, quase mpb, minha banda.

Tentativa.

Tentando a gente erra.
A tentativa cria chances de criar, e recriar a criação.
Talvez monstros, talvez amendoeiras, talvez rapadura de abacaxi, talvez um quadro, ou ainda um criado-mudo. Nada disso existiria sem tentativa.
Tentando, o homem pode viver seu dom, seu finito mundo de infinitos desacertos.
Mas sem tentar, ele corre o risco de ter vivido uma vida inteira, sem nunca saber, a calma de que é feita os sonhos.







Amor Tentado

amor.
palavra rasa, de sentido profundo. vários sentidos.
impecável sensação de querer bem,
de sentir extra falta de alguém,
de ouvir música no silêncio,
de encher os olhos em ausência.

amor.
me é um estranho familiar.
bem parecida com outro, mas distinto.
já o vi por aí. ou imaginei já tê-lo visto fora dali, e concluí reconhecê-lo
em tal lugar, repousando sua estranheza bela e euforia, na minha frente, por acaso.

amor.
não deveria tornar-se vampiro, carrasco dos que amam,
castrado por paredes erguidas como templo de virtudes, altar dos que amam.

mas obedece a sua ordem livre, sugar toda a glória existente, ou transformar(destransformar) nalgo mais a própria glória,
do sentimento daqueles que o sentiram com a ponta dos dedos.

o amor,
não é catinga de fundo, eterno.
o amor eterno não vive pra sempre o único, o outro, nem o último, o amor.
subestimado, ele é sensível ao toque, também pensa na morte, também morre.

mas acorda num dia seguinte qualquer, e abre as suas janelas, o amor:
Porque ele não resiste ao buraco negro, sem destino previsto.



.victor hudson.

Poema em chamas. Consumo imedi...

À vista


vista exausta

vista clara

o corpo cansa a visão


corpo disposto

corpo cansado

a visão cansa o corpo


corpo inteiro

completo de pedaços

- pedacinhos


enchem os olhos do gigante


quando encherga sossego

naquilo que não vê

Texto para atualizar mais um domínio bloguístico.

Queria sentir-se homem.
Nada de assinar com inicais minúsculas,
suas boas intenções poéticas em publicações qualquer de blogs, flogs, grogs, seus.
Falar pouco, ou de maneira mansa e desavisada sobre o assunto que fosse,
pior ainda!
Queria sentir-se homem!
E homem que é homem, fala alto sobre assunto sem a menor importância
fora do reino fantástico do mundo da fantasia das fadas morenas e lésbicas, ora pois!
Pera.
Uma coceira, agora.
Bem ali, na dimensão do pescoço, pouco abaixo da orelha.
Está querendo se coçar.
Jamais!
Coçar o pescoço? Isso lá é coisa de homem, porra!
Homem não se coça, não desata laço de presente da tia legal!
homem rasga logo o saco!
Coçar o pescoço? Jamais.
(...)
Levou a mão direita a cabeça.
Ali foi descendo a palma e os dedos em ritmo lento,
passando pela nuca,
antingindo a coçeira do pescoço,
sublinhando a barba de dois dias pela curva do queixo,
até repousar a mão e o corpo, feito a estátua do "Pensador".
Queria sentir-se homem. Pobre rapaz de alma feminina.

Outra música minha.

Belê.


não sou troféu
pra você me ganhar

não sou filme
pra você me perder

não sou cura
pra você me achar

não sou a paz
pra você me buscar



não sou razão
pra você me querer

nem sou verdade
pra você me guardar

não sou instrumento
pra você me trocar

nem sou jumento
pra você me guiar




não sou teu olho
nem sou teu cisco

não sou tua boca
nem sou teu ciso

não sou retrato
nem sou máquina

não sou de uva
nem sou de vinho




beleza escondida
lá onde ninguém deixou

beleza esquecida
lá onde niguém foi



beleza rara de se ver .por perto
beleza cara de comer .de graça
beleza farta de viver .criança...



beleza viva
beleza morta

beleza viva
beleza morta

beleza viva
beleza morta


belê.

Tu chupa limão?

Quase agora, abri a geladeira e chupei meia banda de limão...

Tô aqui de pé fudido, sentado.
Hoje não fiz porra nenhuma.
Acordei tarde, almocei logo, tentei estudar pra prova que irei faltar amanhã (vou recorrer aos profs. pra refazer as que vou perder),
tentei ler, tentei ler denovo, tentei dormir, dormi um pouco mais de uma hora, e nada de cumprir com as obrigações - acho que renasci hoje com minhas mazelas de dez anos de idade.

Se nem tudo são flores, muito menos seriam só espinhos. Embora o sabor da simples tristeza pareça fatalmente tentador a algumas pessoas, na minha opnião.

Lá pelas tantas das seis da tarde, iventei de tomar um nescafé. Nalguns dias, isso trata-se mesmo de um ritual.
Um nescafé "forte", pão, ou pão, no fim da tarde. Nada de bolacha ou biscoito. Ritual do café com pão, só com nescafé e pão. Não sei fazer café (na realidade nunca tentei energicamente fazer um).

Comi um resto de inhame, junto. Sei nem como escreve-se isso. Mas não tem importância, não ficou muito bom com nescafé mesmo.

Iventei, então, um sanduíche novo - gosto de me lançar numas aventuras grastronômicas, de vez em quando. Acho que é porque sofro do mal de ter "consciência dos meus atos, ou dos atos de outros" (ao menos os alimentares),
e como muito, ou muito pouco, qualquer coisa.

Sanduíche de rúcula, alface, cebola, e azeite a gosto. Imagino que o segredo seja a rúcula (folhinha verde e armaga), porque com ela, dá pra fazer uma ponte entre
o ardor da cebola e o gosto (será que tem?) do alface. Eu gosto. Pelo menos dá pra comer um bocado e não ficar com a disposição de frango de granja o resto do dia. E a minha já não tava lá essas coisas.

Alarme Falso.

Dei Alarme Falso. Nada de "parto", nem fase, nem face a mais, não é mais que isso. Alarme falso. "Eu Falso Da Minha Vida o Que Quiser", entrega Paulinho Moska, o título de um seus irreparáveis CD´s. Ele falou algo de mim, com isso. Estou também falando dele - e de mim.

[ploft]

Minha vida é foda. A vida é foda! A de outras pessoas também. Uma montanha russa de significados, atravessando trilhos de equívoco sem ligar muito, ou muito pouco - Equívoco? Do que eu tô falando? Eu não sei! Equívocos ou equívoco nenhum!

A existência dispensa o lugar de manifesto. O convite para a vida dispensa o convite, luzes, sapatos, dna, dígitos em um contra cheque, corpos perfeitos, deficiência visual, cão raivoso, Paulinho Moska sem um violão, canditado tal reeleito pela sétima vez.

A vida é uma festa. Deus dá valor um "boneco" também que eu sei (eu que encontro forças não sei de onde, pra entender que não sei isso, e o digo sentindo-me mais leve de uma ponta a outra alma).Nos convidou a tanto tempo, que nos esquecemos constantemente que a festa começa bem antes de acenderem as luzes.

Ia postar um texto que produzi nessa semana. Sobre mim, outras pessoas, e outra coisa que nunca sei direito o que é. Mas, sei lá. É foda isso.

Meu Paradeiro Partiu.

"do parto
eu parti"

para partir novamente
tô por lá:

www.fotolog.net/vendoemquando

"No mudo."

no mudo da voz que meu silêncio ouve.


já cansei de tentar me definir-
tentar voltar de onde nunca estive,
parar de ir onde sempre estou.

o que de mim simplesmente sobrevive ao tempo, quando imagino,
a que ponto cheguei,
o quanto bem sucedido fui,
ou amargamente equivocado me mantive?

agora mesmo, por exemplo,
outro mundo é mundo novamente.

daqui pra lá,
no eterno movimento dos corpos,
eterno momento que jamais conheci,

é outro, o antigo mundo.

é velho o mesmo mundo,
em que o mundo se criou,
e no meu, hoje achou de nascer.


.victor hudson.

O silêncio não reconhece seu lugar, está sempre presente.

Não queres falar comigo agora.
Não me dissestes nada.
Mas bem, partindo de tal pressuposto, do teu, por mim sondado, imaculado silêncio - não um indiferente e
glacial, rastro apático da bola de neve dalguns amores -, sei que não queres falar comigo.
Talvez tenha sido algo que eu falei. Ou mesmo que deixe de falar. Ambas as possibilidades (considerando aqui, das minhas, alguma natureza de vitalício egoísmo?)
apontam minha irregular capacidade de enchergar, assumir e revelar,
ações e sentimentos, inclusive dos que também não ouso questionar.
Não queres falar comigo agora...
Que coisa deveria eu dizer, se não em minha ânsia de te fazer "ouvir-me", devotar maior respeito ainda ao teu silêncio, silenciando também meu verbo
inflamado de contradição e receio?
Não queres falar comigo agora, tudo bem. Talvez ainda não possas dizer, senão ver, o quê do silêncio do mundo brota, assim que é fecundado junto do teu.

.victor hudson.

Música nova.

Menino calado.

Quem te vê assim sentado,
Mal sabe que andas a viajar, parado no teu canto
Horas e léguas daqui...

Quem pensou que a vida se deixa namorar,
Deixou tanto drama no teu drama que outro alguém...

Perto de ti, te abandonou,
Dono de um vazio reincidente,
Vivendo a alegria do acidente.

Apenas falar do que só sabe ver,
Pra ti que tem força pra saber que existe,
É fogo na roupa que o teu silêncio veste,
E pimenta no refresco do ar que teus olhos bebem tão bem, também.

Ouviu, quando O silêncio tinha razão?
Em vão, por acaso ou sorte, sei lá:
Lá vem ele poder, com seu poder de continuar a continuar em nós...

Passado.

Voz desabafada


Novamente o presente converte minha fronte em drama.
Segue de mim, ou para mim - ou os dois-, uma crescente força silenciosa na tensão do cenho, na medida em que algo escuto.
Mas, onde cabe insensato potencial dramático, criador cruel de uma razão corrosiva, e ditador da realidade vivida,
senão nos olhos fundos e fatalmente escurecidos pela carência dalguma vitamina de revelevância, daquele animal, entusiasta da vaidade
por acidente da natureza, vivente íntimo do acaso por sorte?

"O azar é meu, se você o quiser, azar."