A mão pensa.

Receio e liberdade

2009-11-17T18:33:00.000-08:00

"O medo de amar é como qualquer outro medo. Nos tira as asas que alçam voos pra lugares distintos do lugar comum, e nos devolve ao chão duro do destino, que segue em todas a direções."

post a l e t a ó r i o

2009-01-26T19:33:00.001-08:00

Sonhei com uma árvore enorme.
Tinham duas clareiras entre as folhas,
uma era o semblante de Maria, com um manto sobre o cabelo,
e embaixo o semblante de Jesus, com os braços
esticados na horizontal.

Parar pra escrever é algo que reluto sem muito sucesso,
percebo. Volta e meia pula em mim um tipo, sentimento expansivo,
fragmento de idéia... aflora uma querência tal
que se alimenta do antes-não-observado.

Não o Irreal, mas o invisível,
o Real que não é visto.

já faz tempo que eu tô nessa
pra quê tanta pressa
se não vai ficar
se não vai querer

se sim,
então venha ver

que desejo bamba
sobe pelo pé
e escorrega da mão

Lembrete

2009-01-22T20:50:00.000-08:00

"Nunca deixo de ter em mente que o simples fato de existir já é divertido." (Katherine Hepburn)

Desejos, Verborragia de Charles, grandeza nova, e feliz!

2008-12-30T23:00:00.000-08:00

"Quem teve a idéia de cortar o tempo em fatias,
a que se deu o nome de ano,
foi um indivíduo genial.
Industrializou a esperança
fazendo-a funcionar no limite da exaustão.
Doze meses dão para qualquer ser humano
se cansar e entregar os pontos.
Aí entra o milagre da renovação e tudo começa outra
vez com outro número e outra vontade de acreditar
que daqui para adiante vai ser diferente...

Para você,
Desejo todas as cores desta vida.
Todas as alegrias que puder sorrir.
Todas as músicas que puder emocionar.
Para você neste novo ano,
Desejo que os amigos sejam mais cúmplices,
Que sua família esteja mais unida,
Que sua vida seja mais bem vivida.
Gostaria de lhe desejar tantas coisas.
Mas nada seria suficiente...

Então, desejo apenas que você tenha muitos desejos.
Desejos grandes e que eles possam te mover a cada minuto, ao rumo da sua
felicidade!"

Carlos Drummond de Andrade

Poesia, Vida Marginal, Terminal, Fortaleza, outros Destinos.

2008-12-17T18:21:00.000-08:00

Entrevista devidamente controlvezada de, Pedro Rocha, do Grupo TR.E.M.A http://www.overmundo.com.br/perfis/pedro-rocha-grupo-trema

Chegou no terminal a uma hora da madruga, talvez menos. O corpo um pouco inclinado para frente, bigode amarelo, rosto surrado cor cinzas. Eu estava no terminal para mais um episódio da série Cadeiras com Rodas. Fiquei olhando. Sentou em um dos bancos de cimento do terminal, fechou os olhos e começou a cambalear levemente em uma pequena elipse. Sabia quem era. Como não? Valter di Lascio. Poeta. Como não? Freqüentador do Centro de Humanidades da UFC, da Uece, dos bares do bairro do Benfica, da Praia de Iracema... Vendedor chato de livretos de poesia sempre a lhe abordar em momentos inconvenientes.

BIS
COITO
COM
CHAMPAGNE
POESIAS DE VALTER Di LASCIO.

“Como não!? Aquele paulista que vive no Dragão do Mar a vender aquelas xerox. Algo como... Um poeta marginal! Isso.Um poeta marginal a andar pelas ruas de Fortaleza em pleno século XXI”.

De 48 anos. O universitário que foi pra Bahia, visitar uma figura, acabou ficando 15 dias na cada dela. Depois mais 15, foi bater em Ribeirão Preto. O curso de História na UNESP correndo... Mais quinze dias não vão fazer diferença. Minas... Há nove anos em Fortaleza. Sabe-se lá como chegou aqui... Passando agora, uns tempos, em Jericoacoara, reduto de turistas do mundo inteiro.
Dizem... que um dos homens mais assaltados em Fortaleza. Coisa de 50 vezes. Levam papéis, alguns livretos, desodorante, escova de dente, algumas poesias recém escritas. Morador do Terminal de ônibus do Papicu há algum tempo. Lugar seguro em Fortaleza. Por ali, no terminal, chegam alguns, quando se finda um dia e insiste em começar outro.

Fuma feito uma caipora. O bigode não nega. Bebe socialmente diariamente, tentando dar conta das demandas da street high society fortalezense. Dois meses sem beber por motivos de ordem médica.

Valter di Lascio. Como não? Tinha que entrevistá-lo.

Como que você vê sua condição de poeta marginal? Acredita nesse estereótipo?

Quem colocou esse estereótipo não fui eu. “Ah, porque você dorme no terminal”. Durmo no terminal. Durmo no terminal porque eu não tenho grana porra, só por isso. Se tivesse grana, claro que eu não ia tá dormindo no terminal. Quero escrever, não tenho condições de escrever legal. Quero trabalhar não posso. Tô querendo estudar não posso. Como que eu vou estudar no terminal? Não tem condições. Tô querendo trabalhar num projeto que são contos, fiz alguns contos e tal, mas pô, não tem condições, porra. Eu mal durmo. Eu cochilo, não durmo... Isso é uma conseqüência da própria cultura oficial porra. Se os caras não têm o hábito de ler, como toda hora eu tô escutando: “não gosto de ler”, “vixe, tem que ler?”. Quer dizer, se as pessoas não gostam de ler, não vendo. Se não vendo, não tenho como me manter. Tenho que tá na rua. Que nem agora, quero ir embora pra Jeri. O que acontece? Passo a noite, o que eu consigo de grana? Consigo de grana pra chegar no terminal comer, comprar cigarro, o básico. De manhã faço a merenda, no terminal, lógico, óbvio e vou pra rua. Vou pra Universidade, fazer cópia... Enfim, vou fazer o que eu tenho pra fazer. O que me sobra no dia seguinte é a grana pra refazer o material, às vezes não dá nem para almoçar.

A tua poesia é de subsistência?

Total, total, total... Por mim eu não venderia dessa forma que eu vendo. Por mim eu venderia o produto final, ele completo, o livro. O livro com 130 poemas, ilustrado, do jeito que foi feito.

Como tu produz esses livretos?

É feito num computador a matriz. Eu pago pra fazer, amigo meu faz, o que tiver mais fácil no momento. Se tiver dinheiro eu mando fazer, porque é aquela coisa às vezes o cara pega dinheiro pra fazer, na maior boa intenção. Porém, no entanto, o cara estuda, o cara trabalha, o cara tem a vida dele. Eu não posso ficar no pé dele cobrando: “Porra, você já fez? Quando você me entrega?”. Pô, o cara tá fazendo de graça, na maior boa vontade, e eu ainda vou ficar pegando no pé? Não é legal. Tenho que pagar. Eu fui fazer agora o cara me cobrou 1,50 por página. Depois que eu mandei fazer o cara chegou pra mim: “Porra, por que tu não falou comigo?”. Como é que eu vou saber? Eu não vou ficar perguntando de um por um, “você pode fazer?”, “você pode fazer?”. Então é feita a matriz no computador, depois tirado xerox. Custeado por mim.

Quais os pontos que tu mais vende?

Não tem os pontos que eu mais vendo, são os únicos que eu vendo. É Universidade, Ponte Metálica e Dragão do Mar.

Existe alguma coibição no Dragão do Mar?

Existe. Eu não tenho autorização. Agora que a segurança tá pegando no pé. Cheguei de Jeri agora, preciso vender, eles não tão deixando. Só pode vender na praça, se não for na praça eles vêm pegar no pé. Só nos bancos, ali eu posso vender. Debaixo do planetário eu não posso, próximo do cinema eu não posso, debaixo da passarela eu não posso. São dependências do Dragão do Mar. Onde é o limite, onde termina o Dragão do Mar e onde começa? Não sei, aliás nem eles [seguranças] sabem, é ordem superior, é ordem do chefe... Eles não questionam nada.

O que você acha desse tipo de proibição em um ponto cultural?

Totalmente imbecil. Se eu não posso vender um livro num centro que se diz de arte e cultura, porque eu não tenho a suposta autorização, eu vou vender aonde? Porra, no show do Calcinha Preta? Ou no Castelão em dia de jogo Ceará e Fortaleza? Não tem cabimento porra, invés de ser proibido devia ser incentivado. Quando eu converso isso ai com turista, o cara fica dizendo: “Porra, não pode”, se espantam. Por que que não pode? Vai perguntar pra ele porra. Nêgo vende o cacete a quatro lá, mas tem autorização. Não sei que porra de autorização é essa. Pra botar um crachazinho no peito? Não tem cabimento porra...

A tua relação com Fortaleza é opressora?

Ah sim, me incomoda. Eu não agüento mais viver em cidade grande, isso também em outras cidades grandes. Eu não consigo mais viver nessa neura. Nos meus textos, tu vai ver que tem toda uma temática urbana. Eu não consigo me imaginar escrevendo cordel, seria uma violência, seria eu massacrar o cordel. Então as informações que eu trago são outras, são influências urbanas.

Já tentou desistir da poesia?

Não, não pensei.

Por quê?

Você já pensou em parar de respirar?

Não.

Então, é a mesma coisa. É uma coisa vital. Não dá mais, chegou num ponto que não tem mais volta, agora é só continuar, onde vai dar não sei. Pelo menos não vai ficar que nem a Ponte Metálica. Espero que não, porque a Ponte Metálica é uma ponte surrealista, é uma ponte que não vai pra lugar nenhum. E não é uma ponte na realidade, porque toda ponte implica que você saia de um ponto A para um ponto B. Tem início e fim. Tá ultrapassando um obstáculo, né? Essa ponte não, ela só começa, não termina. Pra mim é um negócio surreal isso aí. Então eu não quero que meu trabalho fique assim, também interrompido, então eu vou continuando... Essa ponte minha vai continuando, aonde vai chegar não sei e não tô preocupado. O que eu quero, que fique bem claro, é paz e sossego, me deixar trabalhar sossegado, só isso porra.

Você tem compromisso com que valores?

É uma coisa que eu venho me questionando há muito tempo. O que realmente é importante pra você?

Pra mim?

Pra você que eu digo pra todos. Pra você também. Pra você é importante terminar o curso de jornalismo, ter uma profissão... Não sei se você quer carro, casa na praia, cacete a quatro. O que eu quero? Não quero carro, não quero porra nenhuma, o que eu quero é trabalhar sossegado, ter um canto pra poder trabalhar, pra poder receber meus amigos, viver um pouco dignamente. Não passar fome como eu passo, não passar sede como eu passo e isso não quer dizer luxo entendeu, continuo com minha havaiana no pé. Não quero 10 calças como eu tinha antigamente, não quero uma porrada de livros, o livro pra mim é outro lance que eu mudei meu relacionamento com ele. O que que adianta está com uma estante com uma porrada de livros apodrecendo lá se eu já li. Então, se você me dá um livro, como já aconteceu e tem acontecido, então... se você tá me dando, não espere que ele fique na minha mão. Não vai ficar. Já li? Já absorvi? Eu passo pra frente, porque eu prefiro que ele passe pra frente do que fique parado na estante. Quantas pessoas estão sendo privadas de ler enquanto ele tá privado na estante? Pessoas que não têm condições de comprar o livro. Isso é com tudo. Eu tô cada vez mais querendo o mínimo.

***

Pedi para que recitasse um poema (disponível em áudio). Insinuou um cachê para a entrevista ainda com o gravador ligado. Brincou. Queria receber em Euro. De alguma forma tinha que ajudá-lo. De alguma forma ia ter ganhos com a publicação do texto também. Dei 5 reais. Depois comprei mais dois livretos, por um real cada.

Encontrei Valter mais uma vez no terminal. Ainda tentava interar o dinheiro da passagem para Jeri. Reclamava que lhe faltava o que ler. Entreguei-lhe um livro que tinha prometido. Qualquer livro. Escolhi uma edição de bolso de “Numa fria” de Bukowski, sem atentar para a ironia do autor escolhido.

Depois, cruzei com ele mais uma vez nos arredores do Centro de Humanidades da UFC. Três vezes em pouco mais de uma semana. Como andava... Não o vi mais. Foi pra Jeri.

FAIXA 05

2008-11-30T17:14:00.000-08:00

Lá em casa (se esqueço)

eu, se lembro mais que esqueço,
eu se ia mais e menos ficava.
eu, se ria mais da desgraça,
eu se criava mais e menos queria.

eu, se via através de parede se virava e pulava da rede,
eu se perdia debaixo da lua, na rua, no pé do eixo profundo

e pisava mais Tu noutro mundo,
eu andava Mais tu e Menos Eu, lá em casa...

lá em casa... lá em casa...

C.L. diz:

2008-11-21T22:37:00.001-08:00

O mundo parece chato mas eu sei que não é. Sabe por que parece chato? Porque, sempre que a gente olha, o céu está em cima, nunca está embaixo, nunca está de lado. Eu sei que o mundo é redondo porque disseram, mas só ia parecer redondo se a gente olhasse às vezes o céu estivesse lá embaixo.

Dizê

2008-11-19T20:34:00.000-08:00

"Não sou totalmente inútil, pelo menos sirvo de mau exemplo".

Cantiga Nueva

2008-09-23T10:35:00.000-07:00

Meu amor evaporou

meu amor evaporou
se era meu, alguém soprou

meu amor evaporou
se era teu, aí ficou...

a cabeça é dura
mas o olho gira
faz o crescer num dia
o antes que não cabia

confundo com Ela
lamento e saudade
cantiga e viola
faz parecer vontade

fela apaixonado
lascado da sina
com a agonia em que vem
volta na mesma esquina

minha natureza
me deu unha e dente
não se faz ausente
nem quando fala a tristeza

a vela se apaga
o braço arrepia
vela acesa acende mais dez
de noite ou de dia

meu amor evaporou
se era meu, alguém soprou

meu amor evaporou
se era teu, aí ficou...

Canção do dia de sempre

2008-09-21T19:17:00.000-07:00

Tão bom viver dia a dia...
A vida, assim, jamais cansa...

Viver tão só de momentos
como essas nuvens do céu

E só ganhar, toda a vida,
inexperiência... esperança...

E a rosa louca dos ventos
presa à copa do chapéu.

Nunca dês um nome a um rio:
sempre é outro rio a passar.

Nada jamais continua,
tudo vai recomeçar!

E sem nenhuma lembrança
das outras vezes perdidas,

atiro a rosa do sonho
nas tuas mãos distraídas...

(Mário Quintana)

Acorde de birimbal

2008-09-11T21:34:00.000-07:00

multicor aval da carne cinza
labirinto de cheiro verde
encontro de casal na casa alêa de zé alguém que chega-já

caba com satanás atrás da idéia
tira acorde de birimbal
e colhe ipoméia de vez no quintal, bem meio-dia já

alegoria de menino maior
alegria em chegar perto só pra esculambar melhor

quem encontra, se perde
quem contempla, esquece

inutilidade gratuita
da mãozona que conforma a realidade com as palmas pálidas

que vai ao rosto e vai ao centro
que vai dormir e vai sonhar

abre e fecha a janela
abre e fecha janela
abre fecha janela
abre fecha

do ônibus.

Cruz e Sousa

2008-08-24T16:28:00.001-07:00

QUESTÃO BROCARDO

— Pife, pufe, pafe, pefe
Pafe, pefe, pife, pufe —
A cacholeta no chefe —
— Pife, pufe, pafe, pefe
Estoure como um tabefe
E o ventre de raiva entufe —
— Pife, pufe, pafe, pefe
Pafe, pefe, pife, pufe!

Sidarta

2008-07-08T20:30:00.000-07:00

"E quanto aos Deuses: foi realmente Prajapati quem criou o mundo? E não o Átman? Ele, o único, indivisível? Não eram os deuses figuras criadas da mesma forma que tu e eu, perecíveis, dependentes do tempo? Seria, portanto, bom e acertado oferecer sacrifícios aos deuses? Era isso realmente uma atividade sensata, sublime? Quem merecia imolações e reverência, senão Ele, o único, o Átman? E onde se podia encontrar o Átman, onde morava Ele, onde pulsava o Seu eterno coração, onde, a não ser no próprio eu, naquele âmago indestrutível que cada um trazia em si? Não era nem carne nem osso, nem pensamento nem consciência, segundo afirmavam os mais sábios. Onde, onde existia então? Para chegar até ele, até o eu, até a mim; ao Átman - haveria qualquer outro caminho que valesse a pena procurar? Ai dele!, ninguém lhe indicava tal caminho, ninguém o conhecia, nem o pai, nem os mestres e os sábios, nem os sagrados cânticos do ritual dos sacrifícios! Tudo sabiam eles, os brâmanes com seus livros santificados; tudo sabiam; com tudo se preocupavam, com tudo e mais ainda, desde a criação do mundo e a origem da fala, dos alimentos, da aspiração e da exalação até às categorias dos sentidos e às façanhas dos deuses! Sabiam inúmeras coisas, mas que valor tinha toda essa sabedoria para quem ignorasse aquilo que era uno e único, o mais importante, ao lado do qual coisa alguma tinha importância?"

(Sidarta - Herman Hesse)*Átman: literalmente `fôlego`. Em sentido figurado: a força vital a personalidade, o eu, a alma, o princípio da vida.

O Xamã

2008-07-07T20:49:00.000-07:00

O xamã é um ser sem regras, não sabe o que vai encontrar em seu caminho. Cada dia, cada momento vive para descobrir o maravilhoso e o horripilante. De uma ou de outra forma sabe que ambas são faces de sua própria visão. Não se apega porque sabe que tudo muda, que tudo é impermanente e se deleita com o desconhecido. O tédio não é parte de sua vida... Seu corpo é frágil porque lida com forças terríveis e magnificentes.Observa o universo como seu Pai e a Terra como sua Mãe...Vive em completo desapego, até o ponto de ser odiado... Odiado por não dar importância ao que os demais dão importância. O xamã sabe e só sorri, só olha, só observa.O xamã é produto do amadurecimento de um coração. Do amadurecimento do espírito. Somente um coração maduro entra no caminho do xamã e, uma vez que se entra, se dá conta de que o mesmo caminho, cedo ou tarde, fará com que seu coração desapareça na imensidão do coração desse maravilhoso universo.

(Autor desconhecido.)

Fonte: http://www.terramistica.com.br/index.php?add=Artigos&file=article&sid=14

A Casa sempre vence.

2008-06-19T18:57:00.000-07:00

o rock n´roll sempre foi um motivo, uma busca, uma curiosidade
que gerou fantasia em mim. um misto de euforia e tristeza, inovação e breguice, sensibilidade e porrada na orelha. fonte de uma noção de liberdade.

lembro a primeira vez que ouvi Led Zeppelin.

foi numa fita cassete que o Augusto me emprestou.
ouvi as primeiras músicas, fui adiantando as faixas, e achava aquilo esquisito pra caramba - a música parecia gerar um estranhamento proposital em mim -, não gostei.

fiquei em parte decepcionado porque imaginava que ao curtir Led Zeppelin se revelariam a mim idéias, eu caminharia alguns degraus de sapiência a mais, e iria em direção a sala da compreensão acerca do mundo do rock, e, finalmente, A verdade divina do que significava ser adolescente , estar vivo, contemplar o milagre da vida, adivinhar meu futuro! É Rock, meu Patrão! Aleluia, irmão!

sei que em momentos raros reveleram-se alguns desses malditos significados. na realidade eu não sei. a maior parte, parece que nunca compreendi - algo como um Et camarada que eu sempre esperei que existisse, e no dia em que o danado aparece e acena com a cabeça na minha direção, lembro e esqueço num pequeno instante tanto do que queria viver, que torno a imaginar tudo o que não estivessi ali, e o Et some do jeito que aparece, do nada.

viajei.

mas voltando...
meses mais tarde ouvi o IV! um puta CD
que iria ouvir os próximos 10 anos, com direito aquela apreensão imediata de quando se ouve um bom rock´n roll e escuta pela primeira vez.

logo mais comprei o Houses Of The Holy por 10reais no Extra do Iguatemi, pouco tempo depois dele ser aberto - acredito que, ao contrário da maioria, não comprei pela Single balada 'The Rain', mas pela 'Dancing Days', minha preferida porque excitava mais a noção de uma vaidade indolete, um intento incerto, uma precipitação natural da vida, uma inclinação ao sentimento de liberdade.

'The Rain' achava linda, e ainda acho, mas é muito melosa.

Coisas das Esfinges

2008-05-31T19:24:00.000-07:00

VIVER NÃO É FÁCIL, mas andar pelas ruas desta minha amada cidade é muito mais difícil. Primeiro, porque os tufões que têm passado por aqui se empenharam particulamente em revolver o calçamento; depois, porque os automóveis têm aumentado de maneira considerável e, em matéria de trânsito, a tendência é caminharem os pedestres pelo meio da rua e trafegarem os automóveis pelas calçadas.
Mas, enfim, a cidade é tão bonita - sobretudo agora com as amendoeiras a perderem as folhas vermelhas e amarelas - que muita coisa se perdoa aos automóveis e aos tufões.
Acontece, porém, que os habitantes desta cidade (e nem todos são cariocas) se distinguem por uma invencível amabilidade, um desejo de comunicação difícil de explicar nestes tempos de pressa e indiferença. Quando menos se espera, alguém pára diante de nós, e pergnta com evidente satisfação pela charada que nos vai propor:
- A senhora não é Dona Fulana?
- Clari que sou.
- E eu? Lembra-se de mim? Sabe o meu nome?
Eis-nos em pleno deserto, diante da Esfinge. Começa-se a recordar: um cavalheiro assim, desta altura, com esta voz, de óculos, traje azul-marinho, aliança no dedo, gravata de pintinhas... (Mas todos os cavalheiros podem ter gravatas de pintinhas, traje azul-marinho, óculos, e há muitos cidadãos desta altura e até de aliança no dedo...)
- Pense um pouco, diz a Esfinge cruel.
Pensamos.
- Conheço-a desde o tempo de estudante, quando caminhava como quem pisa violetas... (Bem, deve ser um poeta: percorramos depressa o fichário dos poetas... Mas é impossível: não somos todos poetas no Brasil?)
A Esfinge diverte-se; aliás, com uma ponderação, uma cortesia, uma finura que assentam bem numa Esfinge.
- O senhor (murmura o suplente de Édipo), o senhor deve ser um famoso orador, um grande mestre, um deputado, um catedrático...
- Ah! como as mulheres esquecem... A senhora não se lembra de mim; e eu acompanho toda a sua vida, leio todos os seus livros, sei das suas viagens, das suas conferências (nem sempre compareço, é verdade, mas tenho notícia...) A senhora fixou apenas que sou uma criatura verbosa, retórica... Pois vou ajudá-la...
E então, como se subíssemos para um tapete mágico, principiamos a viajarn no tempo. Histórias e histórias se sucedem, jamais completamente verídicas, porém muito mais belas, por imaginárias e transcendentes. E nós por aqui e por ali, pisando violetas, colhendo estrelas, batendo asas, derramando neste mundo cornucópias de sonhos...
É preciso que um automóvel suba na calçada para descermos desse arrebatamento. E quase sempre a Esfinge parte sem nos dizer seu nome, deixando-nos apenas a sensação do irreal que somos, neste mundo de sonhos e memórias...

(Crônica retirada do livro 'Ilusões do Mundo', de Cecília Meireles)

2008-04-24T23:36:00.000-07:00

des tino de sistir -me, passar.

termino em mim uma alegria imensa que nunca passa.
sou desejo desse começo, sede de jamais terminar,
deixo aberto esse poema de fogo que reacendo no peito
quando é madrugada e desatina na sede de memória
uma casa branca que goza de tudo que nunca aconteceu.
pano de fundo,
plano de fulga da realidade em eterna espera de insistir:

lâmpada acesa perdida em sua luz.

.

Pros mesmos, enfático. Pra outros, 'outro'.

2008-03-21T02:39:00.000-07:00

porquê não tornar um relacionamento mais amável,
uma amizade mais perpétua de gentileza, um ato de carinho declarado.

já nos é prometido que nalgum ponto há de haver um fim pro certo e o errado.
senão no instante da morte, em nada nos consta essa máxima de não-dever, não-viver, e não-amar.

nesse medo, que evita o desejo, aprofunda a solidão, que faz
do nosso hábito escravo e comandante dos mesmos trajetos,
artista sem paixão, sem novas cores, falho brilho no bocejo,

nessa tristeza, lentidão em viajar, movimentar, em viver, em sentir,
em toda agudeza precária persevera nossa humanidade.

de quanta aspereza de verdade e frieza de sentido,

ainda carece nossa vida pra que possamos dissuadir

com menos frieza de enchergar, nossa rigidez de amar?

Mussitação

2008-03-19T16:05:00.000-07:00

caralho.

- folha em branco,
olho na folha,
alguma coisa escrita,
pouco a declarar,
engasgo da intuição.

me sinto um pouco mais leve, uf.

Fragmento

2008-03-15T12:26:00.000-07:00

Leporelo

É, o senhor me parece um homem difícil de converter. Bom, me diz aqui, qual é sua opnião sobre almas penadas?

Don Juan

Que o diabo as carregue.

Leporelo

(À parte) Essa descrença eu não posso aceitar. Não há nada mais vivo que uma alma penada. (Alto) A gente tem que acreditar em alguma coisa neste mundo - em que coisa o senho acredita?

Don Juan

Em que coisa eu acredito?

Leporelo

A pergunta é essa.

Don Juan

Eu acredito que dois e dois são quatro, Leporelo, e que quatro e quatro são oito.

Leporelo

Bela crença, essa aí! Então, pelo que vejo, sua religião é aritmética? É preciso reconhecer que a cabeça humana engendra tremendas besteiras. E que, em geral, quanto mais etudamos mais obtusos ficamos. Pois, comigo, que graças a Deus não estudei como o senhor, ninguém pode vangloriar-se de ter me ensinado nada. Mas, com meu diminuto bom senso e meu parco entendimento, vejo as coisas melhor do que todos os livros, e compreendo muito bem que este mundo que vemos não é um cogumelo que nasce sozinho no meio da noite. Eu gostaria muito de lhe perguntar quem fez essas árvores, essas rochas, essa terra, e esse céu que está lá em cima ou se todas essas coisas se fizeram sozinhas. O senhor, por exemplo, o senhor está aí, não está? O senhor se fez sozinho? Para o senhor ser feito não foi preciso seu pai engravidar sua mãe? Quando o senhor vê todas as invenções das quais se compõe a máquina do homem, o senho não se admira pela maneira como todas as peças se ajustam umas nas outras? Estes nervos, estes ossos, estas veias, estas artérias, estes... o pulmão, o coração, o fígado, e todos esses ingredientes que estão aqui e... Oh, danação, me interrompe um pouco, por favor. Ninguém pode discutir sem interrupção. O senhor fica calado de propósito - é de maldade que me deixa falar sozinho.

Don Juan

Espero que você termine o raciocínio.

Leporelo

Meu raciocínio é que, diga o senhor o que quiser, existe no homem uma coisa maravilhosa que nenhum sábio é capaz de explicar. Não é maravilhoso que eu tenha algum mistério na cabeça que me faz pensar cento e oitenta e quatro coisas diferentes no mesmo instante? E é capaz de fazer do meu corpo o que bem quer? Eu bato palmas, levanto os braços, ergo meus olhos para o céu, abaixo a cabeça, sapateio, vou pra direita, vou pra esquerda, pra frente, pra trás, giro... (Girando cai no chão).

Don Juan

Pronto, teu raciocínio acaba de quebrar a cara.

Leporelo

Desgraçado eu, por estar aqui tentando argumentar com o senhor. Creia em tudo ou em nada do que bem entender - a mim pouco me importa que o senhor vá para o inferno.

Don Juan

Mas, raciocinando tanto, acho que nos perdemos. Chama aquele homem lá embaixo e perguntar o caminho.

Leporelo

Olá! Olhe! O senhor aí! Tiozinho, vem cá! Amigo, uma palavrinha só!

Outro dia

2008-02-20T19:48:00.000-08:00

tem um buraco nalgum canto do meu olho
que suga minha paz de espírito.
abro o olho - eu acordo -
e antes de abrir os olhos
já sinto um desassossego pousar.
acordar Noutro lugar
no Outro dia que não esse,
onde não sinta nem ausência
nem paz de espírito, isso me sugere plenitude.
Mas é minha imaginação fugaz e julgo equivocado,
- que constato dispersa no mundo -
nas sofreguidão das pessoas,
na nítidez das cores,
e no calor de certas horas,
que ainda me mantém de pé
e move minha esperança,
que enterram meus pés na lama
e fervem meu sossego.

Ouvir música

2008-02-05T17:25:00.000-08:00

ouvir música não resolve
os problemas pessoais.

se assim fosse, o carnaval
estabeleceria determinado período
de graça entre as pessoas, eu não precisaria
comprar encordamento nas próximas dez
próximas encarnações, existiram mais fones de ouvido
que pessoas no mundo...

ouvir música,
no fone, no som,
no silêncio, na cor do dia,
- provar da sensação de estar -

não é como
estar com dinheiro sobrando,
ter a fórmula da coragem,
dizer a palavra certa pra expressar a quem amamos,
ou saber perdoar alguém no momento que nos magoa...

não é garantia de felicidade, solidão, estado de graça, compreensão...

ouvir música
é talvez uma 'garantia' que

nossa transição pelo mundo
não quesita em contratos de que
devemos ir além da efemeridade
que supomos da natureza que nos possui,
- nossa vida -

e que ela, A vida, se nos converte no minuto seguinte
com o carimbo insustentável do destino ou não,

é porque vibra latente dentro de nós,
e não no que nós vemos.

Comparação

2008-01-31T21:50:00.000-08:00

não adianta em que hora dizemos adeus,
ou volte logo,
logo estaremos sob a tutela da memória
que, embreagada de pudor,

obedece opiniosa ao julgo daquela data:
mesmo dia,
mesmo mês,
mesmo ano,
mesma coisa.

Hoje, Agora, Agorinha.

2007-12-29T21:13:00.000-08:00

Sem nem me dar conta
- do que estava adiante -

acabei percebendo
como queremos alguém
que irá nos tornar felizes,

nos trazer o aroma que
A vida exala.

o romance dos livros,
do cinema, da própria Vida

Compreendi o fato de que não
existem dois se não houver um e um

A felicidade a abundância
são sentimentos que chegam até mim
e através de mim

Enviados por tantos e tantos pelo espaço.
Se estou buscando harmonia,

ao mesmo me torno ela
e parte da harmonia existente no universo

e isso é so uma parte

Impulso

2007-12-09T21:47:00.000-08:00

o tempo não parou um instante até aqui.viajei dias até esse momento,e mal consigo separar passado e futuro.
o presente me é mais fácil conceber,porque é tão misterioso,
infinito, e essencialmente mágico...
me sinto irmão-próximoatraído e conectado pela distância da liberdade
e do que não é suscetível de um pleno entendimento.
é meu sentimento no instante que evoca o domínio do meu tempo,
a hora na minha noitea rua no meu caminhoa janela na minha sombraa sombra na minha mão
.dou voltas por diferentes lugares com meus olhos fixos no tempo,
e o aglomerado desse momento,dá vida ao movimento seguinte.

01:55am

2007-12-05T20:54:00.000-08:00

Inepto.

há momentos
onde seria bom não PENSAR.

ou não pensar no
que deveria PENSAR.

não PENSAR em algo que baste.

01:46am

2007-12-05T20:38:00.000-08:00

tempos sem escrever.
e sem ler descentemente
um bom livro inteiro.

se eu fosse descrever
como termino meus dias atualmente,

eu diria,

que é o melhor momento
a melhor parte
a melhor hora
,
'o Dark Side of the Moon com o volume no talo
escutado pela primeira vez'
.

isso

por que não tenho aula,
o telefone não toca,
o carteiro não trabalha,
o povo da casa tá pelo terceiro sono,
os cachorros não tem fome - ou somente fazem menos zuada -,
a campainha não toca,
e a cozinha só tem o barulho do motor da geladeira.

na real não tô protestando contra nada citado.
sim, reavendo à minha necessidade humana de quietação espiritual.
que anda pra além-do-arco-íris da acepção da palavra 'paradoxal'.

mas isso não tem nada a ver.
se você pensar outro lado.

Pensar.

do Lat. pensare, freq. de pendere, suspender

v. int.,
formar ideias;
raciocinar, cogitar;
reflectir;
ter certo parecer;
julgar;
prever;
ter cuidado;
v. tr.,
imaginar;
julgar;
supor;
conjecturar;
calcular;
ter no espírito;
aplicar curativo a uma ferida;
medicar;
olhar pela limpeza, sustento e vestuário de uma criança;
dar penso ou ração ao gado;
s. m.,
pensamento;
opinião;
ponderação.

Mania de ler jornal.

2007-11-05T08:51:00.000-08:00

A pouco estava lendo o jornal.
Coisa que faço pela manhã, quando
irresponsavelmente falto a aula, ou
raramente acordo cedo e em disposição
intelectual, nalgum feriado ou fim de semana.

Assim que abro o jornal, vou direto no caderno Vida & Arte,
nas programações, e notícias de cinema e música,
e no caderno Buchicho, na sessão
de horóscopos.

Confesso, me apetece um bocado
ler sobre meu signo, e de pessoas próximas,
inclusive nos dias que as idéias dali
não se enquadram muito no meu contexto diário.

Uma das razões pra isso - e, sabe Deus, pra quantas outras coisas -,
é que não consigo controlar minha euforia,
no momento em que posso reunir uma ruma de respostas e perguntas, e outras óticas,
e sinto a existência de um espaço, que me modifica, e que posso modificá-lo.

Quando leio uma coisa, ou escuto, ou assisto, os três, ou mesmo, sonho,
e algo se aloja em mim, me emociona, parece vir à tona
algum pedaço de memória, a lembrança antiga de alguma coisa que só posso
não compreender totalmente,
e se estabelece dentro me mim e no mundo, um tipo de diálogo interminável.

Costumeiro

2007-10-25T09:23:00.000-07:00

.

me fascina o 'realismo'.
o sujeito de discurso realista.
a atual realidade.

talvez por não ser, eu, um realista.
ignorante e tranquilo comigo, não compreendendo
o tempo exato de vida

que circundam as coisas findas.

não me habituei a acreditar em coisas findas.
não me perguntem porque, mas só penso que há
um constante começo aqui e agora

- e um acolá que eu nunca vejo, ou poderia.
talvez esse o que eu mais acredite,
justo por não ver -.

podemos definir o 'invisível'
como o real que não é visto

e a realidade com o que nos
habituamos a não ver

.

Quase agora

2007-10-11T20:38:00.000-07:00

Tô ouvindo os últimos 20segundos de 'Vida em outros Planetas' .
Faixa do Cd de um caba bom, do Rio Grande do Sul, chamado Rafael Sonic. O nome é meio peba, mas o som serve de álibe, e tem na TramaVirtual. Um folkzimpopdespretencioso,
daqueles que, quando você, numa véspera de feriado, ficou em casa chocando na internet em vez
de viver mil aventuras que seus filhos nunca iriam saber,
consegue até lembrar de épocas luminosas da infância. Massa!

Actual

2007-09-28T21:39:00.000-07:00

.

se você olha por um tempo pro espelho
ver coisas que também veria
se não olhasse tanto pra ele?

.

Memórias

2007-09-18T22:11:00.000-07:00

eu tenho uma gaveta tão cheia que nem sei mais o que tem dentro
tenho um violão sem cordas
eu tenho coragem e sei aonde eu vou
tenho fé, amigos, uma banda, e meu primeiro par de baquetas

eu tenho uma janela que dá pro jardim de trás da casa
um jardim que dá pro muro do vizinho
um muro que dá pro moinho no jardim-detrás do mesmo vizinho
e O moinho que dá pra um céu claríssimo na minha lembrança

tenho o caderno da minha sétima série todo rabiscado
de vários poemas esquisitos até pra mim
e desenhos daqueles tipo 'sr. palito'

- devidamente produzidos durante as aulas de química -

eu tenho sentimento que só a gota d´agua dentro do meu olhar
e é frequente persuardir-me com frases tipo 'os pensamentos transformam-se em coisas'
ou 'os pensamentos transformam coisas'

- quando repito-as, parece-me que cada uma quer dizer algo diferente da outra, do que eu disse, do que eu lembrei, do que não consigo recordar, e principalemente do que de fato não-aconteceu, ou existiu na minha memória -

.

Um nada

2007-08-09T20:20:00.000-07:00

falar do amor
sensação de comoção
mesmo do dissabor

é tão belo
e como soa raro o falar
vem pertinente à beleza
ou alguma beleza Maior que essa

é um gozo de acreditar, falar de amor
uma verdade sem distração
o estranho mais fabuloso perto da porta

a língua e tradução de um nada definitivo

pó que cria
um nó que desata
um nada que some e faz falta

Falou Fernando

2007-08-06T18:27:00.000-07:00

O AMOR, quando se revela,
Não se sabe revelar.
Sabe bem olhar p'ra ela,
Mas não lhe sabe falar.

Quem quer dizer o que sente
Não sabe o que há-de dizer.
Fala: parece que mente...
Cala: parece esquecer...

Ah, mas se ela adivinhasse,
Se pudesse ouvir o olhar,
E se um olhar lhe bastasse
P'ra saber que a estão a amar!

Mas quem sente muito, cala;
Quem quer dizer quanto sente
Fica sem alma nem fala,
Fica só, inteiramente!

Mas se isto puder contar-lhe,
O que não lhe ouso contar,
Já não terei que falar-lhe
Porque lhe estou a falar...

Fernando Pessoa

O ontem e a infância.

2007-07-10T19:03:00.000-07:00

Escrever sobre ontem
normalmente não
é uma tarefa fácil pra mim.

Falar, porém, de um passado
que de fato não existiu,
é naturalmente algo que
faço com maior fluidez.

Essa tendência a composição
do meu próprio tempo, e realidade, é
um traço, deveras paradoxal,
que carrego desde a infância

(Brincar de 'Que ninguém pode ver a gente',
expressão recorrente que eu e meu irmão
usáva-mos num ato de viveza,

onde nos escondíamos dos nossos pais,
debaixo da mesa, atrás do sofá, da porta,
no breu do corredor,

e, mesmo sabendo que eles nos viam,
nós dois, pra um lado e outro da casa, sabíamos dar importância
a aquela configuração de talvez estar invisível,

e poder olhar o mundo da maneira que queríamos.
Era o que nos nutria de um misto de
raciocínio e agudeza de espírito, que

até hoje sinto como uma espécie de perfume-atemporal,
que pra sempre, seduz tudo que atravessa o que é rigor e criterioso em mim,
e conduz minha infância e paz de espírito a um lugar comum).

Fluxo

2007-06-25T18:30:00.000-07:00

25/07/07

O afeto pelo que é vivido surge
E o amargo do que foi só pensamento
Me perdeu outra vez

Para a profunda sensação de estar vivo
De ser aquele que toca o Instante e é vida

Que não conspira o silêncio corrosivo
e carrasco de tudo que é movimento contrário ao seu

Rinite e sono grande.

2007-05-28T19:41:00.000-07:00

Florzinha amarela

acordei agora.

"outro sonho estranho".

a dor no zói, e na cabeça,

lembravam-me, exaltadas.

(...)

no sonho,

eu andava até a

cozinha da minha casa,

ia até a grade que

levava a entrada:

E o jardim inteiro

havia sido tomado de uma planta,

que tinha vários formatos e

tamanhos, de uma mesma florzinha amarela.

lembro de ter achado bonito.

havia muita tranquilidade,

e em mim logo firmou-se.

- tava bastante claro. mas na medida em que

meus zói não ardiam.

Aquela luz branda,

era mais como um véu de luz, sobre o jardim.

lembrou-me 'A lenda'.

aquele filme réi dazantiga,

com o Tom Cruise bem novim. -

quando me dei conta,

aquela Florzinha amarela

seguia brotando na ponta do meu dedo.

bem rapidamente seguiu pela mão,

e já no caminho do braço,

esfreguei a outra mão, limpando, assustado.

então me afastei

em direção meu quarto. tudo normal.

fui conversar com algúem (acho que era o Divino).

até que sinto uma coceirinha nas costas.

olhei meu braço esquerdo espantado.

Agora brotava a Florzinha novamente,

sendo em crescimento maior que a outra,

e espalhava-se com maior rapidez, cobrindo já quase todo meu corpo.

saí correndo devolta pra cozinha.

lá haviam outras pessoa (quatro no máximo),

que, não sei, se não conhecia, ao não as enchergava bem,

mas que também estavam cobertas da

florzinha amarela,

já quase o corpo inteiro.

nesse momento em diante,

não conseguia conter a ação da florzinha,

brotando em mim.

não havia espelho por perto,

mas acho que virei a planta do jardim,

no fim do sonho.

II)

acordado antes.

acabou o ensaio.

as coisas (cabo, guitarra, teclado, ...)

já tavam no carro,

e eu esperava a negada

do lado de fora do

sítio do Dourado.

em torno do terreno da frente,

havia uma planta de florzinha amarela,

que minha cabeça, sabe deus por quê,

sugeria-me que ia atéee

o fim da rua,

de uma ponta a outra do quarteirão.

na planta tinham várias

dessas abelhinhas escuras

- meus primos mais velhos chamam de 'marinbondo'.

e lai se vem as marmota:

o Cabeça e o Divino no Ademar

(Ademar é o carro do Cabeça... a verdadeira arca que Noé não teve.

leva instrumento, nois 4,

nois 5, nois 6, 7, 8, 9,

a banda toda).

eles atravessam a entrada do sítio,

chegando na rua.

vou na direção deles e da porta do carro.

no Ademar, aguardamos o Dourado fechar

as portas, portão, do sítio.

todo mundo cansado, sim, mas só o normal.

o rumo de casa

era o de sempre.

céu bem clarim,

o 'sol cegando o zói do nego',

e eu coçava e fechava,

os olhos, constantemente.

tinha acordado com rinite-braba,

e o dia todim foi:'atchooow!'

a negada me deixou em casa,

depois foram a casa do cabeça

passar 'o som da fita pro pc', com músicas nossas.

fiz o intinerário de sempre:

três vezes entrando

e duas saindo, pelo portão grande da área,

levando e arrumando parte

dos instrumentos da banda,

que guardo aqui.

cheguei na cozinha, e 'tinha era nada pra comer' - táqueo pariu -.

e eu com uma fome de trecontonte, e paciência de marinbondo,

comi só besteira (hehe).

depois falei com a Adéle no msn,

coisa pouca sobre o cine ceará,

e que ela tem carinha de nenem.

- quando digo isso,

ela faz cara brava.

mas além de estar

em constante proceso de apaixonamento

por ela, que é linda,

ela tem tem cara de nenem mesmo. -

até que tratei de capotar

na minha cama.

a rinite a essa altura

tava 'nas tampa da marmita do alpinista'.

2007-04-16T20:14:00.000-07:00

Espelho

espelho não mente.
não sente calor,
nem dor nas costas,
coceira não sente.

espelho não revida.
não se parte
em vários cacos-injuriados.
espelho não cura.

no chão, em pedaços,
não segura a estampa
ali madura,
do caju no cajueiro.

espelho não cria efeito-
não explica a sensação.

é de cabeça pra baixo,
o mesmo,
de uma ponta a outra,
igual.

foi com o homem que
inspirou solitária
a sua musa
na janela do avião

e para o homem
que crusou o atlântico
de barco, intacto,
embalado, debaixo de chuva.

o espelho nada percebe:
desatino fatal,
ou destino glorioso.
antigo ou novo,

reflete obsoleto
o olho cavado fora dele,
no único-rosto de vários homens,
ou homem único de vários olhos.

a gente e drummond.

2007-04-16T11:11:00.000-07:00

Ausência
Por muito tempo achei que a ausência é falta.
E lastimava, ignorante, a falta.
Hoje não a lastimo.
Não há falta na ausência.
A ausência é um estar em mim.
E sinto-a, branca, tão pegada, aconchegada nos meus braços,
que rio e danço e invento exclamações alegres,
porque a ausência, essa ausência assimilada,
ninguém a rouba mais de mim.

Sobre a distância

2007-04-13T21:23:00.000-07:00

.

respeitar o silêncio do outro.
essa vontade de afogar pensamentos avulsos
na evasão do horizonte.
com o corpo omisso,
escrever nos olhos de quem ama:
a pura comoção
dos sentimentos dispostos ao longo dia
-
sensação escura que anoitece o homem
e não dura mais que um dia.

A mesma música, eu num sei quantas veiz.

2007-04-10T21:09:00.000-07:00

.

poema oculto

não consigo extrair esse poema
que pousou feito estrela em mim.

vejo fio dele enquanto escuto uma valsa.
leio pedaços em outros poemas.

escuto-o quando vejo brilhar um par de olhos
bem perto, uma foto.

tento em vão ditar o que de mim sobrevive ao tempo,
ou o quê do mundo é são e belo,

ao querer atingir o ruído dos passos
desse poema que ocultou-se em mim - ou oculto já existia.

mas só ouso enchergá-lo.

pois jura meu coração em contestação
ao toque percebê-lo de um lado do peito,

no mesmo instante em que brota livre essa saudade e esperança,
do lado esquerdo do mesmo peito,

de enchergar tanta estrela que eu não via.

.

Ultimamente

2007-03-23T20:18:00.000-07:00

.

Série - Na minha e outras vozes.

Ultimamente não tenho conseguido escrever.

Agora mesmo, tomei água enquanto pensava nesse fato,
e no tempo que leva,
da cozinha ao corredor,
do corredor as teclas do computador,
e das teclas ao texto em pensamento

(que na verdade nunca deixo de escrever,
o da tela em branco é que sim).

Acontece, que meus sentidos curvam-se ao calor e a velocidade do dia
com entendimento e comoção,
mas então respondo a essa comoção e entendimento,
com um abafamento em mim e no mundo,
nutrido por um esquecimento terrível, que parece crescer
alimentado pelo meu próprio medo de vê-lo maior

(e que a beleza do mundo que me cerca diariamente)

- enquanto eu ando até a parada do ônibus,
rumo a faculdade, e outras pessoas que nunca vi, atravessam essa mesma rua
e seguem outra direção, ou dobram logo em seguida, e somem como aparecem, inteiras e ausentes, sem precisar explicar coisa de nada da vida delas.

Várias coisas aconteceram, misturaram-se pra que então,
esse momento dramático de média ou quase nenhuma escrita e aprendizado,
acontecesse, de fato.

Pouco escrever,

considerando não só
a proporção do que é escrito,
mas a validade e peso sutil das palavras,
que passa a preencher espaços vazios, paisagens nativas,
que se quer existiam,

e a sensibilidade e resistência
física e mental, diária,
da mente sob doses de insistência
do esquecimento e intolerância humana,

talvez não chegue a transcender.
Diante, de vista,
da capacidade talvez infinita do homem
de evasão da realidade.

Esse instante sem tanta inspiração,
calado, com o corpo e entendimento
amuado na mente, em mim,
na minha e outras vozes,

é também a voz rouca da fertilidade,
que goteja e anuncia a tempestade,
fruto de um trovão.

Poema feito ontem

2007-03-22T15:53:00.000-07:00

.

Conterrâneo de tudo

se de insistência apurada
O homem insistisse e existisse
por trocentos mil anos,
ou desistisse nesse minuto
e extingui-se trocentos mil outros,

talvez fosse ele
um difunto incógnito de pé,
num corredor instante antes
de ajustar-se ao chão,

ou talvez, um gigante naufragado
numa ilha deserta,
sonhando com a nebulosa
que nunca encontra seu olho na noite escura .

De todo,
rodeado por seculares nebulosas,
ou falido sob o chão mais impecável,

mesmo erguendo hangares recentes
e atlíssimos, de esquecimento
e intolerância:

o seu corpo presumível
atravessaria o vapor dia

conterrâneo de tudo quanto mais existiu.

.

Neruda

2007-03-20T17:40:00.000-07:00

Inicial

O dia não é hora por hora.
É dor por dor,
o tempo não se dobra,
não se gasta,
mar, diz o mar,
sem trégua,
terra, diz a terra,
o homem espera.
E só
seu sino
está ali entre os outros
guardando em seu vazio
um silêncio implacável
que se repartirá
quando levante sua língua de metal
onda após onda.

De tantas coisas que tive,
andando de joelhos pelo mundo,
aqui, despido,
não tenho mais que o duro meio-dia
do mar, e um sino.

Eles me dão sua voz para sofrer
e sua advertência para deter-me.
Isto acontece para todo o mundo,
continua o espaço.

E vive o mar.

Existem os sinos.

2007-02-22T15:12:00.000-08:00

Chuva com vento.

Imaginei que fosse um vaga-lume.

Havia muita luz, e de repente, e logo espalhada por lugares, que além,minha vista nem alcançava.

Mas o tempo de chuva, logo curou-se por uma brisa e um Sol intenso- o céu limpo, azul claro.

Em torno,havia uma brisa de ordem profunda, ainda estabelcendo harmonia.
Mas é fevereiro. O inverno nem chegou, e longe de passar ainda está.

Era uma asa de borboleta.

Sobre a madrugada.

2007-02-19T21:07:00.000-08:00

se há destino ou não
sonho vivo ou desatino
ilusão de destino
antes ou depois dessa ilusão

um vaga-lume entrou no meu quarto um dia.
- nada-ouvi - dormi.

pedaço meu
morreu um dia

acordei Inteiro.

Sobre o dia.

2007-02-19T17:12:00.000-08:00

Escrever sobre o dia
tatuar com tinta e folha
na memória e no tempo

a vida breve de cada dia.

Escrever sobre o cansaço e marasmo
ao fim do dia aflito
angústia de vários dias

o dia breve de cada vida.

depois que tudo passa, ao fim do dia
ao fim da vida eterna, em nosso pulso de morte

uma sorte imensa
nem triste nem nada:

outro Sol.

Tempo nublado

2007-02-18T14:16:00.000-08:00

acordei hoje de manhã
parecia que eu era outro
senti essa falta absoluta no sentir

de não ver um outro eu bem na minha frente

Absurdo. Absoluto.
Aqui duas palavras.

duas palavras
que inclusive
de irônia e essência provocaram-me

uma ardência na vista que eu logo cocei.

existo.

Ficção urbana

2007-02-06T20:09:00.000-08:00

.

parada vazia.

só deus e eu, esperando um ônibus naquela hora.
eu que penso ser ele,que penso ser só.

penso, penso, e penso sou, vou, fico. penso até cansar.
aí penso em nada, descanso um pouco. mais tarde me canso de não-pensar.

penso noutra coisa pra descansar. aí descanso um pouco, ou descanso-nada.

me distraí por menos de cinco minutos demorados.

pensei longe, dali distante. não quis voltar, ou não sabia - pra onde eu fui? e onde tava antes de ir?

meu ônibus chegou. 'voltei' não sei como.uma pessoa que nunca vi, apareceu-desceu. eu sumi-subi no ônibus, indo pra casa.

.

De repente é de manhã.

2007-01-16T19:56:00.000-08:00

.

respeitava o silêncio.
ouvia devagar, palpitar os passos daquela ansiedade no peito.
que terno se abria,
pro mundo inteiro de amor, solitário,
que antes ruía sem ouvir aquela melodia silenciosa,
ouvir.
e devagar pousava,
sob a melodia que, pedaço ia ouvindo, e esquecendo-a inteira,
- talvez em alguma manhã amena de um passado ou futuro bem recente e distante, lembrança de infância que nunca aconteceu -
ao mesmo que renascia
de toda aquela vontade de morrer de amor.

.

O vem do vagalume.

2007-01-14T17:36:00.000-08:00

.

poema para adéle

adéle é um poema

encantamento inesperado
poema inacabado

como a magia da própria poesia

.

Sentimento elevado.

2007-01-12T17:45:00.000-08:00

.

Poeta Vaidoso

eu tava com raiva dele.

decidi ir dormir.

reunir o ânimo que restava,

desabar de vez sobre a cama

e a angústia vaidosa que, novamente,

pousava fria sobre os meus olhos.

'ser poeta,
é estar sozinho',

o pensamento dizia infalível.

e isso, de alguma forma, era algo que eu lia em todo canto,

capa de revista, quina de mesa, internet, cadaço do tênis, dicionário onlinne.

essa queda branda, desajeitada e brusca,

do outro lado da nuvem furada...

como pode,

a vida ressurgir tão clara, e insensível,

mesmo que esperemos dela, nada daquilo

que viu nosso pensamento em última concórdia?

eu tava com raiva dele ainda.

mas entrar em discórdia, de repente

me pareceu a atitude menos razoável ali, diante do espelho.

tinha que pentear meu cabelo

pro mundo lá de fora. No caminho eu durmo.

.

2007-01-11T21:18:00.000-08:00

.

Poeta conhecido

.

Irresponsabilidade.

2007-01-10T18:19:00.000-08:00

.

uma pessoa.

uma outra pessoa,

ou uma, só.

não, um pássaro!

um pássaro míope numa tempestade,

e logo em seguida num mar calmíssimo. sim.

talvez um peixe...

um bem comprido, ou bem pequeno,

dentro de um aquário apertado, com vista pro mar, claro.

uma palavra.

só uma mesmo.

repetida, tida, várias vezes

semtradução

.

Inspiração dentro de ônibus dá nisso.

2007-01-04T20:42:00.000-08:00

.

Imitação

a minha alma quer ser a tua

flutua atua faz de conta por isso

e em tudo insinua conquistar a liberdade da sua

minha alma parte sem previsão de voltar

sem precisão de abrir, em qualquer parte me abre

a minha alma que ser a tua igualzinha

mas livres leva outra alma só tua

e a minha envolve-se soltinha pelo ar

igualzinha

Negócio de Msn.

2007-01-03T10:20:00.000-08:00

.

É chato ser gostoso.

Mais gostoso é ser chato.

- Tô com uns poodle pra vender, se tu quiser, viu...

- Pra quê eu vou querer um poodle réi, rapaz?

- Oxente, sei lá... Olha como ele é lindo!

- Vixe. Zoiudim que só, neh?

- É sim! são meus filhim.

- ...
- Já assistiu 'monstros s.a.' ?

- Vi não. Pusq? são teus 'fi' também?

- Tem um monstrim que parece contigo. A namorada dele chama de 'zoiudim da mamae'!

- ...

Só um texto.

2007-01-02T16:37:00.000-08:00

.

Toda vez que eu olhava

o relógio dizia 'já são onze horas'.

Relógio chato do caralho.

Não para nunca, ele.

Não sai de si por um minuto,

não faz hora olhando pra fora da janela,

não entende nada de não fazer nada - nem ocupar-se por um instante que seja-, o relógio.

Fica só na parede, espartanamente ditador das horas, e mais nada.

Não corre riscos, não anda de costas, não apaga nenhuma luz, nem atende ao telefone.

É bem verdade, que eu, em maior parte, não faço idéia do que fazer 'das horas'.

E talvez isso diga tudo.

Do relógio eu esqueço, perco, para.

I)

2007-01-02T15:59:00.000-08:00

nasce o amor

vive o amor

morre o amor

falta reviver o amor

falta o amor cantar, somente

tão forte sutil

tão antigo novo

,belo amor

silêncio no silêncio do ouvido que ele toca.

Sobre o desejo.

2006-12-27T22:11:00.000-08:00

.

Desejo di verso

o homem no fundo do universo

em errante desejo de um único verso

repousa o braço sem descanso

sob o rosto raro que carrega

imaginando vil, muito ou muito pouco carregar

homem tal, como some e aparece

em cada mundo que lhe apetece...

e no Universo que pleno vigor

livre irradia-lhe luz e sombra

vive triste e morre feliz.

no uni-verso que ele se deu

querendo universo maior que o seu,

homem de um verso fostes

também diverso teu constante lamento

na manhã amena de novembro

que escolhestes polpar do mundo

tal fulgor.

.victor hudson.

Samba experimentado.

2006-12-25T01:52:00.000-08:00

.

Universo So Raro

topada,

topic lotada.

vinho barato,

copo trincado,

bolso rasgado,

inchaço no pé..

eu vivo com o pé na corda bamba

e a cabeça na lua querendo outro samba escutar

bamba sem colher nem mesa pra batucar

só tenho a rua lá de casa pra descer

e meu grande amor sem me ver chegar

tem gente que sente

um presente entre mil

tem gente que fala

só do que não viu

tem gente farta

e gente que falta

amor

saca só

sacação mor

nosso conceito é barato

e o universo so raro

sou mesmo incenso sutil

vou acabar

vamo acabar amor

vamor amor

vamor amor

vamor amor

vamor amor

.victor hudson.

'Bota um brega, eu gosto.'

2006-12-19T12:24:00.000-08:00

.

Querida

querida

preciso te falar da minha vida

dizer tudo que vem em minha cabeça

falar do que ainda não fiz

pra que você não me esqueça

meu bem

teu bem me custa o riso que me falta

de graça eu tenho um mundo em minhas mãos

querendo a tua graça conquistar

encontrei no teu braço

o traço que me aponta dor e vida

o beco sem saída à luz do dia

a calma da estrela muda brilhante

sozinha ao lado do sol

.Victor Hudson.

Algumas palavras.

2006-12-12T22:01:00.000-08:00

Nunca pensei, exatamente, em mundar o mundo.

Talvez por não acreditar que pudesse eu mudá-lo.

Eu, que tenho qualidades e defeitos suficientes para me pôr indigno de nobreza tal.

Preferia aceitar um mundo totalmente estranho a cada dia, um mundo novo.

Tornar-me íntimo de sua tranquilidade e euforia, sua normalidade incomum.

Dessa forma, compreendi, que vários mundos podem habitar um único mundo.

Uma mesma pessoa, pode ela alterar a realidade de muitas, de várias, de milhares.

Transformação, é certamente a ambição de uma renovação.

A fundamental renovação de mim mesmo, aos poucos, é que rende-me um mundo mais vivo ao

próprio mundo.

Sobre Ondas do mar-inteiro.

2006-12-12T21:14:00.000-08:00

Mar bucólico

intenso passo breve

nesse mar profundo em que tudo acho

e que perco,

já pro fundo.

nele,

raso aporto noutras terras

e em outras iço a afundar.

esse mar excursionista e singular

sempre encontra o tom de me encontrar

beber e provocar-me feito onda ao mar e às pedras

não sei que nunca saberei dele, eu,

do Mar inteiro.

pois, onde anda a onda,

- onde, eu não sei -

é que andei,

e que fui onda teimosa.

força da pedra na terra,

lavando a pedra maior.

(...)

em cada mistério imaculado de outras ondas
tecendo um mesmo oceano-de-sonhos distantes

que inunda-gotejante os pés criação,

um Mar profundo seduz
o coração perpétuo de Um amante.

Caminho.

2006-12-12T20:37:00.000-08:00

Passado infinito

entre arestas de luz

outro caminho está

o passado,

é infinito.

passa devagar

sempre que aperece

o presente,

morre de tédio.

nasce na mesma pedra

de onde pulou

o futuro,

tombado fica no caminho.

esperando no fugor da luz e escuridão

pulsante daqueles que tropeçam em plena luz do dia

ser passado-adiante.

Desarmonia.

2006-12-09T18:53:00.000-08:00

.

não estou em mim agora

nesse lugar pálido onde tudo demora

céu da cor do corpo num quarto-escuro

onde repousam todos os minutos insones

do relógio parado na parede

não sou eu em mim agora

ateando fogo dos olhos pra fora

querendo encardir o mistério no vento

por não querer ver outro mistério

por não entender pra que mistério vai

o firmamento escravo no coração dos que sonham

.

Todas as músicas são antigas.

2006-12-08T19:57:00.000-08:00

.

A cor do seu olhar

na cor do seu olhar

a cor do teu mar

a cor da flor na pele

leve e devagar

bem devagar

acordo breve

na cor do teu olhar

2006-12-07T20:43:00.000-08:00

a imaginação

é um cálice de absinto

2006-12-05T19:14:00.000-08:00

.

Texto apagado

.

Con fuso

2006-12-02T00:15:00.000-08:00

gosto da confusão

da sensação de acordo-algum

de alguma discórdia

estado confuso do que se quer

do que se tem.

você vê

olha, prova, sente e entende
você quer...

você faz

busca, falha, frusta e compreende
você quer...

sim

eu sinto

defininitavamente

infinitivamente

pela mente vaga e plural

gosto da confusão.

gosto também de euforia alguma.

Pois a calma Por vezes

me aborrece tanto...

MENOS é. MAIS também é.

2006-11-25T05:47:00.000-08:00

Quando escrevo neste blog,

muitas vezes no meio fim ou início do texto,

sinto fatalmente a necessidade de ressaltar o "acaso", a "dicotomia", e um constante "equívoco".

Como ser humano, e não-autoridade no assunto, sei que isso diz algo sobre A minha pessoa, e a maneira com que Ela encherga o mundo.

Uma realidade entre possibilidades infinitas, a minha - uma realidade? -.

Quando leio este blog,

Muitas vezes no meio fim ou início do texto,

sinto instantâneamente uma Força.

Gosto de pensar que é algo revelado a mim.

Mas - e talvez nesse "mas" resida toda a fantasia, mistério, lucidez, que um dia salvará a vida de alguém -

imagino logo em seguida, algo tão infinitamente maior, que o meu ingênuo momento de puro deleite de uma nova realidade experimentada...

um jardim lindíssimo,

nunca "visto" por mim, sua total extensão,

visto que, enchergo pedacinhos dele

por detrás da fechadura de uma porta

que parece nunca se abrir

um outro nada

depois do nada

,

some.

Mas some pra onde?

.victor hudson.

O que é e o que não é errado?

2006-11-20T18:26:00.000-08:00

Não ouso ter certeza de muitas coisas.

Talvez porque não possa, ou por seu eu, ou ainda, por poder.

Bem.

Tive um sonho dia desses.

Sonho bastante.

Se me recordo ou não, se gosto ou não, se os compreendo ou não, bom, aí a esticada da baladeira é outra.

Neste, eu tava sentando no sofá da sala daqui de casa (sim, "tava", o sonho é meu, "Eu Tava" nele, hehe), em frente a Tv.

E do meu lado... hm, quem seria?

Rodrigo Amarante. Pois é.

Ao ouvir parte de uma música - que não consigo recordar de onde saiu, se da tv ou outro lugar - digo a ele:

"Tem música que escuto só pra ouvir um pedaço da letra".

Lembro de ter pensado em dizer:

"Tem música que escuto só pra ouvi uma nota dela".

Logo em seguida, após um breve intervalo - aquela pausa que dá tom harmônico a uma conversa, mesmo entre "desconhecidos", ou conhecidos de longa data, que aproxima e afasta, comove e liberta, complementada por um argumento posterior que inunda mais ainda o mar de sensações que antes existia; outro sabor e dimensão - ele me disse:

"Isso acontece, porque você só ouve o que quer".

Serão os sonhos, relatores e reveladores de informações que transitam em nosso cotidiano consciente ou inconscientemente?

Bom, é A Lei da Selva

- ou regra? fundamentalmente corrompível ou não -,

mais uma vez surpreendendo ou não

com seu rufar de tambores ditantes

que diz

"Aí depende daquilo que você ache que é certo ou errado".

Gripado.

2006-11-13T19:11:00.000-08:00

Não sei "pros outros" como é a sensação de estar doente - gripe, no meu caso.

Como seria,

aquela comoção do corpo, atravessando um cômodo lentamente,

parado, olhando a mesa de centro da sala,

a dimensão dos azulejos distruibuídos simetricamente pelo chão,

a cor de uma parede - qualquer cor, mas não qualquer parede.

Ao mesmo que algo em mim (novidade de menos)

excita e alerta idéia de equívoco

do existir de "uma solução", fórmula,

imagino que esse seja um destes mistérios

que pouquíssimos vivem pra solucionar:

a diversidade da vida pulsante

que pulsa dentro

que pulsa fora

do coração que nela habita

.victor hudson.

2006-11-09T19:10:00.000-08:00

.

Um instante

.

.victor hudson.

Poema dinstantâneo

2006-11-09T19:03:00.000-08:00

loucura

firmeza

Um-instante

passado vivo interferente

presente

a palavra

A palavra agora

repetida

sentida

tida nova

em vida velha

viva

Outra palavra agora

.victor hudson.

Criança acordada

2006-11-04T17:55:00.000-08:00

nunca sei exatamente o que eu quero

ou o que é verdade

a verdade é que raras vezes eu sei exatamente o que estou fazendo

vivo algum tipo de transe lúdico

uma realidade disfarçada

isso me dá a possibilidade de realizar e criar coisas

que me fazem sentir a existência de uma força mágica pelo universo

mas

por outro lado

essa força que me anuncia e lança pra rumos mais belos e distintos

me joga num buraco negro

- eu nunca sei disso, mesmo que julgue já ter vivido tal sentimento de angústia

que mais se assemelha aos pesadelos que eu tinha, quando criança

O céu, negro intenso

O vento, estático gélido

Otempo, amorte

.victor hudson.

2006-10-27T22:01:00.000-07:00

.

Hoje não

.Victor Hudson.

"Por quê?"

2006-10-09T20:40:00.000-07:00

Poema de Pedra.

eu fecho os olhos pra entender o que eu vejo

acabo esquecendo todas as vozes

em que não reconheço o óbvio e o equívoco de saber não me explicar

faço do fim o começo num curto instante

suficiente o bastante pra demorar muito ou muito pouco pra saber:

que essa mesma onda

que em mim abre e fecha um mar aberto

de clara profundidade

e raza imensidão na intenção do olhar

bateu em mim já

bem antes de tornar-me pedra

.

.victor hudson.

Quarta-feira.

2006-10-04T17:18:00.000-07:00

Hoje é quarta-feira.
Tô fudido em solfejo.
Meu cérebro certamente dilatou pelas tampa, de ontem pra hoje.
Pão com o ovo é massa.
Pão com alface roxo, repolho roxo, azeite e shôio (escreve assim, esse trem?), também é bom pra caralho.

O bom de estudar, viver, fazer, música,

é que o Seu Jorge toca "Tive Razão" - a versão acústica solo - pra você enquanto volta do centro da cidade, à noite, num cambão cheio de gente farta das obrigações cotidianas, com fome, preocupado e cansado de provas, e notas, e supostas "avaliações".

Amanhã será quinta, e iniciará o recesso de um mês do cefet.

Acho que vou trabalhar nesse mês. Levantar um dinheiro, comprar coisas desnecessárias pro senso comum, estudar as cores do som com a Joana, falar do que eu vi pro Fulano.

Depois é sexta, talvez eu saia com a negada.

*Seu jorge: cantor, compositor, da nova safra da mpb. [ http://www.youtube.com/watch?v=GgqF7dCJwEU ]

*Joana: minha guitarra guapa.

*Fulano: algumas pessoas, algumas canções, quase rock, quase mpb, minha banda.

Tentativa.

2006-09-29T14:32:00.000-07:00

Tentando a gente erra.
A tentativa cria chances de criar, e recriar a criação.
Talvez monstros, talvez amendoeiras, talvez rapadura de abacaxi, talvez um quadro, ou ainda um criado-mudo. Nada disso existiria sem tentativa.
Tentando, o homem pode viver seu dom, seu finito mundo de infinitos desacertos.
Mas sem tentar, ele corre o risco de ter vivido uma vida inteira, sem nunca saber, a calma de que é feita os sonhos.

Amor Tentado

amor.
palavra rasa, de sentido profundo. vários sentidos.
impecável sensação de querer bem,
de sentir extra falta de alguém,
de ouvir música no silêncio,
de encher os olhos em ausência.

amor.
me é um estranho familiar.
bem parecida com outro, mas distinto.
já o vi por aí. ou imaginei já tê-lo visto fora dali, e concluí reconhecê-lo
em tal lugar, repousando sua estranheza bela e euforia, na minha frente, por acaso.

amor.
não deveria tornar-se vampiro, carrasco dos que amam,
castrado por paredes erguidas como templo de virtudes, altar dos que amam.

mas obedece a sua ordem livre, sugar toda a glória existente, ou transformar(destransformar) nalgo mais a própria glória,
do sentimento daqueles que o sentiram com a ponta dos dedos.

o amor,
não é catinga de fundo, eterno.
o amor eterno não vive pra sempre o único, o outro, nem o último, o amor.
subestimado, ele é sensível ao toque, também pensa na morte, também morre.

mas acorda num dia seguinte qualquer, e abre as suas janelas, o amor:
Porque ele não resiste ao buraco negro, sem destino previsto.

.victor hudson.

Poema em chamas. Consumo imedi...

2006-09-26T22:05:00.000-07:00

À vista

vista exausta

vista clara

o corpo cansa a visão

corpo disposto

corpo cansado

a visão cansa o corpo

corpo inteiro

completo de pedaços

- pedacinhos

enchem os olhos do gigante

quando encherga sossego

naquilo que não vê

Texto para atualizar mais um domínio bloguístico.

2006-09-24T00:08:00.000-07:00

Queria sentir-se homem.
Nada de assinar com inicais minúsculas,
suas boas intenções poéticas em publicações qualquer de blogs, flogs, grogs, seus.
Falar pouco, ou de maneira mansa e desavisada sobre o assunto que fosse,
pior ainda!
Queria sentir-se homem!
E homem que é homem, fala alto sobre assunto sem a menor importância
fora do reino fantástico do mundo da fantasia das fadas morenas e lésbicas, ora pois!
Pera.
Uma coceira, agora.
Bem ali, na dimensão do pescoço, pouco abaixo da orelha.
Está querendo se coçar.
Jamais!
Coçar o pescoço? Isso lá é coisa de homem, porra!
Homem não se coça, não desata laço de presente da tia legal!
homem rasga logo o saco!
Coçar o pescoço? Jamais.
(...)
Levou a mão direita a cabeça.
Ali foi descendo a palma e os dedos em ritmo lento,
passando pela nuca,
antingindo a coçeira do pescoço,
sublinhando a barba de dois dias pela curva do queixo,
até repousar a mão e o corpo, feito a estátua do "Pensador".
Queria sentir-se homem. Pobre rapaz de alma feminina.

Outra música minha.

2006-09-20T22:03:00.000-07:00

Belê.

não sou troféu
pra você me ganhar

não sou filme
pra você me perder

não sou cura
pra você me achar

não sou a paz
pra você me buscar

não sou razão
pra você me querer

nem sou verdade
pra você me guardar

não sou instrumento
pra você me trocar

nem sou jumento
pra você me guiar

não sou teu olho
nem sou teu cisco

não sou tua boca
nem sou teu ciso

não sou retrato
nem sou máquina

não sou de uva
nem sou de vinho

beleza escondida
lá onde ninguém deixou

beleza esquecida
lá onde niguém foi

beleza rara de se ver .por perto
beleza cara de comer .de graça
beleza farta de viver .criança...

beleza viva
beleza morta

beleza viva
beleza morta

beleza viva
beleza morta

belê.

Tu chupa limão?

2006-09-18T17:10:00.000-07:00

Quase agora, abri a geladeira e chupei meia banda de limão...

Tô aqui de pé fudido, sentado.
Hoje não fiz porra nenhuma.
Acordei tarde, almocei logo, tentei estudar pra prova que irei faltar amanhã (vou recorrer aos profs. pra refazer as que vou perder),
tentei ler, tentei ler denovo, tentei dormir, dormi um pouco mais de uma hora, e nada de cumprir com as obrigações - acho que renasci hoje com minhas mazelas de dez anos de idade.

Se nem tudo são flores, muito menos seriam só espinhos. Embora o sabor da simples tristeza pareça fatalmente tentador a algumas pessoas, na minha opnião.

Lá pelas tantas das seis da tarde, iventei de tomar um nescafé. Nalguns dias, isso trata-se mesmo de um ritual.
Um nescafé "forte", pão, ou pão, no fim da tarde. Nada de bolacha ou biscoito. Ritual do café com pão, só com nescafé e pão. Não sei fazer café (na realidade nunca tentei energicamente fazer um).

Comi um resto de inhame, junto. Sei nem como escreve-se isso. Mas não tem importância, não ficou muito bom com nescafé mesmo.

Iventei, então, um sanduíche novo - gosto de me lançar numas aventuras grastronômicas, de vez em quando. Acho que é porque sofro do mal de ter "consciência dos meus atos, ou dos atos de outros" (ao menos os alimentares),
e como muito, ou muito pouco, qualquer coisa.

Sanduíche de rúcula, alface, cebola, e azeite a gosto. Imagino que o segredo seja a rúcula (folhinha verde e armaga), porque com ela, dá pra fazer uma ponte entre
o ardor da cebola e o gosto (será que tem?) do alface. Eu gosto. Pelo menos dá pra comer um bocado e não ficar com a disposição de frango de granja o resto do dia. E a minha já não tava lá essas coisas.

Alarme Falso.

2006-09-15T06:32:00.000-07:00

Dei Alarme Falso. Nada de "parto", nem fase, nem face a mais, não é mais que isso. Alarme falso. "Eu Falso Da Minha Vida o Que Quiser", entrega Paulinho Moska, o título de um seus irreparáveis CD´s. Ele falou algo de mim, com isso. Estou também falando dele - e de mim.

[ploft]

Minha vida é foda. A vida é foda! A de outras pessoas também. Uma montanha russa de significados, atravessando trilhos de equívoco sem ligar muito, ou muito pouco - Equívoco? Do que eu tô falando? Eu não sei! Equívocos ou equívoco nenhum!

A existência dispensa o lugar de manifesto. O convite para a vida dispensa o convite, luzes, sapatos, dna, dígitos em um contra cheque, corpos perfeitos, deficiência visual, cão raivoso, Paulinho Moska sem um violão, canditado tal reeleito pela sétima vez.

A vida é uma festa. Deus dá valor um "boneco" também que eu sei (eu que encontro forças não sei de onde, pra entender que não sei isso, e o digo sentindo-me mais leve de uma ponta a outra alma).Nos convidou a tanto tempo, que nos esquecemos constantemente que a festa começa bem antes de acenderem as luzes.

Ia postar um texto que produzi nessa semana. Sobre mim, outras pessoas, e outra coisa que nunca sei direito o que é. Mas, sei lá. É foda isso.

Meu Paradeiro Partiu.

2006-09-04T18:20:00.000-07:00

"do parto
eu parti"

para partir novamente
tô por lá:

www.fotolog.net/vendoemquando

"No mudo."

2006-08-09T08:12:00.000-07:00

no mudo da voz que meu silêncio ouve.

já cansei de tentar me definir-
tentar voltar de onde nunca estive,
parar de ir onde sempre estou.

o que de mim simplesmente sobrevive ao tempo, quando imagino,
a que ponto cheguei,
o quanto bem sucedido fui,
ou amargamente equivocado me mantive?

agora mesmo, por exemplo,
outro mundo é mundo novamente.

daqui pra lá,
no eterno movimento dos corpos,
eterno momento que jamais conheci,

é outro, o antigo mundo.

é velho o mesmo mundo,
em que o mundo se criou,
e no meu, hoje achou de nascer.

.victor hudson.

O silêncio não reconhece seu lugar, está sempre presente.

2006-08-02T20:42:00.000-07:00

Não queres falar comigo agora.
Não me dissestes nada.
Mas bem, partindo de tal pressuposto, do teu, por mim sondado, imaculado silêncio - não um indiferente e
glacial, rastro apático da bola de neve dalguns amores -, sei que não queres falar comigo.
Talvez tenha sido algo que eu falei. Ou mesmo que deixe de falar. Ambas as possibilidades (considerando aqui, das minhas, alguma natureza de vitalício egoísmo?)
apontam minha irregular capacidade de enchergar, assumir e revelar,
ações e sentimentos, inclusive dos que também não ouso questionar.
Não queres falar comigo agora...
Que coisa deveria eu dizer, se não em minha ânsia de te fazer "ouvir-me", devotar maior respeito ainda ao teu silêncio, silenciando também meu verbo
inflamado de contradição e receio?
Não queres falar comigo agora, tudo bem. Talvez ainda não possas dizer, senão ver, o quê do silêncio do mundo brota, assim que é fecundado junto do teu.

.victor hudson.

Música nova.

2006-07-26T15:57:00.000-07:00

Menino calado.

Quem te vê assim sentado,
Mal sabe que andas a viajar, parado no teu canto
Horas e léguas daqui...

Quem pensou que a vida se deixa namorar,
Deixou tanto drama no teu drama que outro alguém...

Perto de ti, te abandonou,
Dono de um vazio reincidente,
Vivendo a alegria do acidente.

Apenas falar do que só sabe ver,
Pra ti que tem força pra saber que existe,
É fogo na roupa que o teu silêncio veste,
E pimenta no refresco do ar que teus olhos bebem tão bem, também.

Ouviu, quando O silêncio tinha razão?
Em vão, por acaso ou sorte, sei lá:
Lá vem ele poder, com seu poder de continuar a continuar em nós...

Passado.

2006-07-03T13:41:00.000-07:00

Voz desabafada

Novamente o presente converte minha fronte em drama.
Segue de mim, ou para mim - ou os dois-, uma crescente força silenciosa na tensão do cenho, na medida em que algo escuto.
Mas, onde cabe insensato potencial dramático, criador cruel de uma razão corrosiva, e ditador da realidade vivida,
senão nos olhos fundos e fatalmente escurecidos pela carência dalguma vitamina de revelevância, daquele animal, entusiasta da vaidade
por acidente da natureza, vivente íntimo do acaso por sorte?

"O azar é meu, se você o quiser, azar."

"Quem tem consciência para ter coragem? Quem tem a força de saber que existe?..."

2006-06-30T18:12:00.000-07:00

Uma poesia ártica,
claro, é isso que eu desejo.
Uma prática pálida,
três versos de gelo.
Uma frase-superfície
onde vida-frase alguma
não seja mais possível.
Frase, não, Nenhuma.
Uma lira nula,
reduzida ao puro mínimo,
um piscar do espírito,
a única coisa única.
Mas falo. E, ao falar, provoco
nuvens de equívocos
(ou enxame de monólogos?)
Sim, inverno, estamos vivos.

Paulo Leminski.

Ouvindo Portishead [only you].

2006-06-21T20:32:00.000-07:00

Tela-escura.

Agora não tem poesia.
Em letras brancas e estilizadas, surge e progride verticalmente numa tela escura,
poesia alguma: um derradeiro final - estado de apogeu da ânsia, pelo Poeta imaginado
e sofrido por vaidade - para um esboçado-feliz-açucarado começo.
Aquela canção soturna - exaustivamente reproduzida em seus ouvidos - que outrora escutara
um trecho em virtude da boa e velha memória fonográfica, começava, agora, do meio pro fim, desde o início.

Ex-fera de quatro rodas: Par polido, Par moído.

2006-06-11T20:36:00.000-07:00

Te acalma, Victor.
"Tá dormindo", "foi ensaiar", "saiu agora", "não sei aonde".
Cuidado com o tempo, esse mal tempo massacrante:
cotidiano-esmagador, olho-achatado da visão arcana do ser - sentir.
Te acalma que falta nada pro passo seguinte. O relógio no alto estalou.
É o marco zero do teu vôo derradeiro. "Pousa em mim, que nada espero de ti".
Alivia tua ânsia no pouso e em partida - gozo do momento -, mas não te esqueces:
A viagem é uma só.

Máquina do Tempo

2006-06-11T20:14:00.000-07:00

Você é tudo que eu tenho.....
Desde que perdi a minha tristeza!

neruda.

Absorção.

2006-05-23T10:56:00.000-07:00

Todo céu,
Qualquer inferno,
Minha alma nem sempre é tão forte
Pra suportar.

Meu poético suporte, medo maior,
É pois estar para tudo que há na vida:
Infinito amor, morte,
Acaso de sina ou sorte...

Sobre alguma coisa em torno do estranho destino das coisas serem extamente o que são.

2006-05-18T19:54:00.000-07:00

A aranha no teto do banheiro.
Ela tava lá - ainda deve estar - parada, de cabeça pra baixo, com a patas no teto...
Isso é "minha" opnião. A conclusão limitada de um homem que acha que sabe que sabe.
Fui ao banheiro, dei uma bela de uma mijada, e encherguei a aranha, só. Encherguei a aranha... Bem, há quem diga que só enchergamos aquilo que queremos ver. A aranha no teto então, parecia-me do tipo paciente... do tipo paciente mas que "não leva desaforo pra casa". Ou ainda, acabara de levar desaforo pra casa, e ali aliava determinada rabugice cotidiana ao seu signo regente - capricónio, provavelmente. Mas possivelmente, dadas as circunstâncias, probabilidades, inconstâncias, e o horário, ela só estava tirando uma cesta.

Partes Coração.

2006-05-14T19:58:00.000-07:00

meu coração bate tantas vezes...
foge ao pranto,
é no peito,
foi de tantos,
foi minúsculo,
outro músculo é .

(...)

coração...

prefiro de frango.
sem dono, sem pele,
de bandeja, na boca.

rasgo no dente,
pressinto-o no cheiro,
mastigo inteiro,
não restam pedaços...

(...)

coração de pedra
nada espera
me corta a emoção
despedaça a visão dos meus sentidos
e cega o olhar em procura a ela

coração de ferro
fere e cura em brasa
candura dura e nunca vem também
esfria e espera
na esfera que não o atravessou além...

Partes coração em parte.
Emoção,
para o meu amor passar,
separa...te de mim.

Começo de Semestre.

2006-05-04T19:26:00.000-07:00

04 de Maio. Começo de semestre. Começo de uma porrada de coisa... Coisas novas, antigas, novas metidas a antigas, e antigas metidas a novas, as de sempre, as de vez em nunca, etc. Sempre acabo me impressionando como as lentes da razão me causam sensação de Dejavour. Diante de gente que eu nunca vi, e acabando julgando, premeditamente, conhecer. Deve ser um tipo de vício - no meu caso -. que nosso mecanismo de defesa acende assim que é intimado por uma presença estranha. Como, para um paraquedista calvo e profissional, que num salto dá de cara com um E.T. de rastafari, deslizando suave de sundboard pelo vento, com uma camisa do Led Zeppelin . Isso ( o desconhecido... essa minha sensação, ao mesmo tempo de um dejavour e marasmo) me lembrou Lenine: "É a Lei, ninguém faz idéia do quê vem lá". Se fosse diferente? Dá até medo de imaginar... Mas esse é um trunfo da natureza que acho fantástico. Na minha modesta condição de homem que pensa que sabe, que sabe, também torna-se exaustiva: Começado, não há final.

Esfera de rodas.

2006-04-20T00:26:00.000-07:00

É preciso esquecer o passado para viver o presente.
Não, aliar-se a indiferença, ou dar um passo adiante do que for, em qualquer direção.
Como se, um simples descolcar-se fosse transpor os erros ou acertos pra um local a sete
chaves.

É preciso parar.
Olhar para dentro, para trás, para frente, enchergar a vida que existe fora de nós.

É preciso estimular a cegueira.
Enchergar que os mesmo rostos, os mesmo mundos, estão
com os sentidos igualmente abalados, pois os sentidos sempre se põe abalados.
Estão em constantes colisões sísmicas, porres de vinho, primeiro beijo,
segunda fase de química.

É preciso lembrar.

Mussitação...

2006-04-14T14:59:00.000-07:00

talvez seja o silêncio
essa música triste tocando repetidamente
eu que isento o presente ouvindo mil vozes e ausências
dalgum canto o calor moderado que anuncia chuva
esse momento escuro na clareira dos sentidos
aquele que foge e chega em mim
os mesmo erros
minha coluna vertebral
essa memória viva que mata e doa sem morrer jamais
aquilo que nunca pode ser dito

e...

2006-04-08T10:52:00.000-07:00

Caminhada

eu que tanto deixei
hoje achei de me perder em ti

fazer-te ouvi o que eu sinto
num idioma que inventei

eu que tanto fui
hoje esqueci tudo o que não era teu

entreguei ao te enchergar
minha pele ao avesso na palma das tuas mãos

nos teus olhos aos cacos vidro ante um começo
desconhecido que reconheço é o amor

não lembrei a felicidade esquecendo a dor
por um instante não fui instante anterior

era calor, era calafrio,
era um caminho, era ela.